Sonntag

Das ist der Nachmittag von Sonntag
Wo sie kaum gehört werden
Das belebte Singen der Vögel
Die die lauwarme Sonne genießen.

Man atmet Ruhe in jedem Schritt ein,
Es wird das Gerücht der Blätter gehört
Die nach dem Takt vom Wind herunterrollen
Auf dem Asphalt.

Allein Ruhe, Lauheit,
Glanz zwischen den alten Häusern
vergessen in anderen Zeiten
Verfallende zwischen alte Geschichten.

Traum, fast mütterliche Süße
Sie rufen die Windstille an
Die Sonntagsruhe
Ohne Ende.

Ich möchte keinen Augenblick stören
Die Bilder, die zu meinem Geist kommen.
Er könnte jede Farbe anhäufen,
Jede Form,
Jedes Gesicht.

Und morgen werden sie verschwinden
Vor der unversöhnlichen Herausforderung der Neuheit.
Aber jetzt, sind sie heute von Gold,
Unerklärbar ewig.